Por Johnny Leal
Suas mãos tocam o chão sujo
Do fundo desse poço úmido...
Qualquer sensação é mera ilusão,
Não respirar só irá piorar...
As paredes parecem cada vez mais altas,
O limbo é de um terceiro nível
Tão atormentador quanto sua voz aguda.
Cala a boca, não seja hipócrita...
Pseudo-humano, nem isso tu és!
Que criatura sorri enquanto chora?
Por que uma mente tem que existir?
Suas mãos ainda sujas e mais lacrimosas
Não explicam o tato desse sentimento.
Mundo mudo muda minha maior maldição,
Caminho calado, cruel calmo caminho...
Sentido não faz, se é que um dia fez!
Diagramação universal de pensamentos,
Que definição pobre buscar respostas
Para perguntas que são retóricas...
Não pense que esta mente aqui, podre mente,
É insana ou perturbada por falsas filosofias...
Cada qual com sua visão paralela do viver!
Meu viver agora é expulsar demônios
Cujos ditados são tão fracos quanto sua presença!
Não faz sentido, sentimento ruim agora,
Sim, tu sentes uma péssima sensação...
Quem dera a todos escreverem sem pensar,
Sentir o imediato e permitir tal liberdade...
Sentido não faz, pode ser que não faça,
Mas agora, é tudo o que me faz escrever.
Sentido sensitivo sensato sonífero.
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